Berceuse en nord-ouest mineur
Trou de contrebandiers, vieux nid
de corsaires, dans la tourmente,
Dors. Dors ton sommeil de granit
sur tes caves que la mer hante.
Dors à la mer, dors à la brise.
ta tête dans la brume grise,
ton pié-marin dans les brisans.
Dors. Tu peux fermer ton œil borgne
ouvert sur le large, et qui lorgne
les Anglais depuis trois-cents-ans-
Dors, laisse monter la marée
Roscoff
Dors, vieille fille à matelots - …
Ils n’écumeront plus, ces flôts
qui te faisaient une ceinture
rouge de sang, rouge de vin,
rouge de feu. Dors – sur ton sein
l’or ne fondra plus en friture
Tristan CORBIERE, Poèmes autographes des Amours jaunes
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