Ode au printemps

"Je suis allé voir Pierre Baudoin dans la maison de campagne où il demeure. C'était à l'aube du printemps. Les arbres en fleurs avaient des teintes et des lueurs, des nuances claires et neuves et blanches de bonheur insolent semblables aux nuances que les Japonais ont fidèlement vues et qu'ils ont représentées. Les branches des arbres des bois transparaissaient merveilleusement au travers des bourgeons et des feuilles ou des fleurs moins épaisses comme la charpente osseuse d'un vertébré transparaît dans les images radiographiées de son corps. Notre ami Pierre Baudoin, qui est un classique, et même, en un sens un conservateur, me dit qu'il redoutait l'incertitude anxieuse de cette jeunesse et la transparence mystérieuse des arbres. Il attendait impatiemment l'heure prochaine où les arbres auront leur beauté pleine, où le feuillage épais cachera normalement, naturellement, décemment, convenablement, modestement la charpente intérieure. Il admet qu'en hiver les arbres à feuilles caduques soient des squelettes, parce que l'hiver est la saison de la mort. Mais il demande qu'aussitôt que la saison de vie a rayonné du soleil et rejailli de la terre nourrice, les arbres se vêtent rapidement de leur feuillage habituel. Car il convient, me disait-il, que nos regards humains nous donnent humainement les images végétales des végétaux patients. Mais il ne convient pas que nos reagards humains nous donnent d'eux sans appareil je ne sais quelle image mystérieuse, animale et radioscopée."

Charles PEGUY,  Oeuvres complètes, Tome I, p. 216, 217.

L'Etranger

-       Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis ? ton père, ta mère, ta sœur ou ton frère ?

-       Je n’ai ni père, ni mère, ni sœur, ni frère.

-       Tes amis ?

-       Vous vous servez là d’une parole dont le sens m’est resté jusqu’à ce jour inconnu.

-       Ta patrie ?

-       J’ignore sous quelle latitude elle est située.

-       La beauté ?

-       Je l’aimerais volontiers, déesse et immortelle.

-       L’or ?

-       Je le hais comme vous haïssez Dieu.

-       Eh ! qu’aimes-tu donc, extraordinaire étranger ?

-       J’aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas…là-bas…les merveilleux nuages !

Charles BAUDELAIRE, Le Spleen de Paris, I

Vision

"En une vision devant moi soudain le monde
Fleurit, et il était comme un étendard déployé...
Le dehors et le dedans ne faisaient plus qu'un...
Il n'y avait pas de différence entre un arbre
Et une idée... "

Fernando PESSOA (1888-1935)

Vision

To the Lighthouse

"So fine was the morning except for a streak of wind here and there that the sea and sky looked all one fabric, as if sails were stuck high up in the sky, or the clouds had dropped down into the sea. A steamer far out at sea had drawn in the air a great scroll of smoke which stayed there curving and circling decoratively, as if the air were a fine gauze which held things and kept them softly in the mesh, only gently swaying them this way and that. And as happens sometimes when the weather is very fine, the cliffs looked as if they were conscious of the ships, and the ships looked as if they were conscious of the cliffs, as if they signalled to each other some secret message of their own. For sometimes quite close to the shore, the Lighthouse looked this morning in the haze an enormous distance away." 

Virginia WOOLF, To the Lighthouse (1938)

LOVE

So, the year's done with !
(Love me for ever !)
All March begun with,
April's endeavour ;
May-wreaths that bound me
June needs must sever ;
Now snows fall around me,
Quenching June's fever -
(Love me for ever !)

Robert BROWNING

To the Virgins, to Make Much of Time/ Quand vous serez bien vieille

Gather ye rosebuds while ye may,
   Old Time is still a-flying; 
And this same flower that smiles today 
   Tomorrow will be dying.

The glorious lamp of heaven, the sun, 
   The higher he’s a-getting,
The sooner will his race be run,
   And nearer he’s to setting.

That age is best which is the first,
   When youth and blood are warmer;
But being spent, the worse, and worst
   Times still succeed the former. 

Then be not coy, but use your time,
   And while ye may, go marry;
For having lost but once your prime,
   You may forever tarry.

 Robert Herrick  (1591 - 1674)

***

Quand vous serez bien vieille

 

Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,

Assise auprès du feu, dévidant et filant,
Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant :
Ronsard me célébrait du temps que j’étais belle.
Lors, vous n’aurez servante oyant telle nouvelle,
Déjà sous le labeur à demi sommeillant,
Qui au bruit de mon nom ne s’aille réveillant,
Bénissant votre nom de louange immortelle.
Je serai sous la terre et fantôme sans os :
Par les ombres myrteux je prendrai mon repos :
Vous serez au foyer une vieille accroupie,
Regrettant mon amour et votre fier dédain.
Vivez, si m’en croyez, n’attendez à demain :
Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie.

Pierre de Ronsard, Sonnets pour Hélène (1578)

Le Chat

Dans ma cervelle se promène
Ainsi qu'en son appartement,
Un beau chat, fort, doux et charmant.
Quand il miaule, on l'entend à peine,

Tant son timbre est tendre et discret ;
Mais que sa voix s'apaise ou gronde,
Elle est toujours riche et profonde.
C'est là son charme et son secret.

Cette voix, qui perle et qui filtre
Dans mon fonds le plus ténébreux,
Me remplit comme un vers nombreux
Et me réjouit comme un philtre.

Elle endort les plus cruels maux
Et contient toutes les extases ;
Pour dire les plus longues phrases,
Elle n'a pas besoin de mots.

Non, il n'est pas d'archet qui morde
Sur mon coeur, parfait instrument,
Et fasse plus royalement
Chanter sa plus vibrante corde,

Que ta voix, chat mystérieux,
Chat séraphique, chat étrange,
En qui tout est, comme en un ange,
Aussi subtil qu'harmonieux !

II

De sa fourrure blonde et brune
Sort un parfum si doux, qu'un soir
J'en fus embaumé, pour l'avoir
Caressée une fois, rien qu'une.

C'est l'esprit familier du lieu ;
Il juge, il préside, il inspire
Toutes choses dans son empire ;
Peut-être est-il fée, est-il dieu ?

Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime
Tirés comme par un aimant
Se retournent docilement
Et que je regarde en moi-même

Je vois avec étonnement
Le feu de ses prunelles pâles,
Clairs fanaux, vivantes opales,
Qui me contemplent fixement.


Charles BAUDELAIRE, Les Fleurs du Mal (1857)